В это время кто-то третий все ворочается, не может уснуть,Каплет в кружку, глотает, поршнем ходит кадык.За окном оседает седа
"Друг мой! Какие вести со станции Дно!Здесь, в наступившем царстве добра и порядка,Где человека способно смутить одноНесоответствие пальца и отпечатка.Если я голоден, я выхожу с ведром,Пальцы, словно подснежники, надобно знать места,Где разгрести лопаткой, где пройти напролом,Жизнь у ворот природы суетна, но проста.Все же, устав дрова суставов колоть,По вечерам я скриплю зубами, вспоминая живую плоть.Голод то к горлу подкатит, то далеко отступит,А пассажиров, ты знаешь, давно сожрали,Новые не родятся -- мяса больше не будет,Только ошметки шкур находишь на перевале.Думаю, что в товарном вагоне, небу открытом,В некий прекрасный день я отправлюсь к тебе с визитом.Верь или нет, а к празднику жди. Пока,Твой Матвей или Марк, твой Ваня или Лука."
И подобные строки, странным сомнением полны,В недружелюбном эфире распространяют радиоволны,То шумы, то частицы из провалов потенциальных ям,Прикасаясь к шершавым письмам, обгрызают их по краям,В измененном виде, испорчены и измяты,Даже бывает, с переиначенными словами --Вместо "мечтаю о Вас", скажем, "лежу не с Вами" --Они достигают своего адресата.От прикосновения пальцев развалятся -- так нежны,Там, где их ждали, окажутся не нужны.Звезды крупны, звук грома кажется шуткой,Небо кажется черным, как кровь из язвы желудка.
Воздух зябкий, как РодзянкоВоздух чуткий, как Гучков,По нему летит морзянкаВздрагивая от толчковПроницающего ветра,Злого с самого утра --До глухого километра,Где Медвежья спит Гора:"Здравствуй, Марк, а может, Ваня,Или, в сущности, Матвей!Дно лежит, как шиш в кармане,Кычет рупор из ветвей:"Сцепщик с пятого пути,Если можешь, то прости!"Эхо долго повторяетЭти мертвые слова,Сцепщик сцепку проверяет,Пятый путь деля на дваЧерных следа на снегу.Я постигнуть не могу:Для чего он все по рельсамДа по тендерам стучит?План свой выполнив по рейсам,Наша станция молчит.Я не помню, сколько летСообщенья больше нет:Стрелки милые застыли,Гиря черная висит,И кукушка, слоем пылиПокрываясь, не гласит.До краев полны составы,Есть и уголь, и бутан.Но колесные суставыНеподвижны, как бетон".
"Коллега с превосходной станции Дно!Мой друг таинственный и речистый!Я рад составам из недр твоего депо, ноНе осталось в живых ни одного машиниста.Начальник станции свил себе коконИ качается в нем, а зеленоватые проводницыСъели всех пассажиров и ищут, чем поживиться,На остановках высовываясь из окон.Не подумай, что я грущу, со мной все в порядке,Поезда следуют точно по расписанию,От платформы, с перронов доносится запах сладкийИ зеленые мухи поднимаются в небо стаямиНесмотря, мой друг, на холодное время года,Потому что много загадок таит природа".
Пишет стрелочник -- а вокруг сгущается тьма, Неизвестность играет на предчувствиях, как на струнах,Снежной гориллой по проводам гуляет зима,Повисая на лапах, как в те времена, когда мир был юным,И, рассеиваясь на дефектах решетки, кашляя, как эхо в подвале,Электроны катятся вверх в периодическом потенциале,Но, легко обгоняя их, как свист обгоняет взмах топора,Легкомысленные слова стрелочника железнодорожного(С привкусом чего-то тревожного, с призвуком невозможного)Достигают станции "Медвежья гора".
"Здравствуй, Клим, а может, Тихон,Или даже Николай!За окном в молчанье тихомРаздается громкий лай.Третий час железной ночи.Дребезжит в часах драже...Со вступленьем, между прочим,Мы покончили уже.Здесь, вдали от Парфенона,Тут, вдали от Пантеона,Мы вдыхаем пар фенола,Выдыхаем пар фреона,Тихо углеводородыСпят в цистернах на путях,Дети дикия природыУ захватчиков в гостях..."
Стрелочник железнодорожной станции Дно Пишет коллеге из депо Медвежья гора,А вокруг него железнодорожное полотноПодползло еще ближе, чем лежало вчера,И оно наливается лунным светом по самые берега,И железное зверье на колесахФыркает, прячет голод в глазах белесыхИ поднимает рога.
ПОСЛЕДНЯЯ ПЕСНЯ РАДИО БУДОГОЩЬ
Роман Лейбов и Юлия Фридман
Навстречу дате, объявленной Концом света, мы не знаем, что сказать и у кого спросить. Разъяснения этому имеются уже давно, и вполне возможно, что они верны, но для нашего испорченного уха звучат придурочно. К сожалению, Конец света уже, как говорится, почти пришел, а у нас до сих пор не отрос еще язык, которым возможно о нем говорить. Поэтому, значит, мы спросили у поэтов, потому что они, казалось бы, наиболее из нас к этому делу подготовлены. Им, как мы читали, хотя бы предварительно вырывают старый язык.
5 февраля 2013, Вторник, 21:21
ПОЛИТ.РУ: Конец тоннеля
Комментариев нет:
Отправить комментарий